Ontem ao luar
Nós dois em plena solidão
Tu me perguntaste
O que era dor de uma paixão
Nada respondi
Calmo assim fiquei
Mas fitando azul do azul do céu
A lua azul e te mostrei
Mostrando a ti dos olhos meus correr senti
Uma nívea lágrima e assim te respondi
Fiquei a sorrir por ter o prazer de ver a lágrima nos olhos a sofrer
A dor da paixão não tem explicação
Como definir o que só sei sentir
É mister sofrer para se saber
O que no peito o coração não quer dizerPergunto ao luar travesso e tão taful
De noite a chorar na onda toda azul
pergunto ao luar do mar a canção
Qual o mistério que há na dor de uma paixão
Se tu desejas saber o que é o amor
Sentir o seu calor
O amaríssimo travor do seu dulçor
Sobe o monte a beira mar ao luar
Ouve a onda sobre a areia lacrimar
Ouve o silêncio de um calado coração
A falar da solidão
A penar a derramar os prantos seus
Ouve o choro perenal a dor silente universal
E a dor maior que a dor de Deus
Se tu queres mais
Saber a fonte dos meus ais
Põe o ouvido aqui na rósea flor do coração
Ouve a inquietação da merencória pulsaçãoBusca saber qual a razão
Porque ele vive assim tão triste a suspirar
A palpitar em desesperação
Na teima de amar um insensível coração
Que a ninguém dirá no peito ingrato em que ele está
Mas que ao sepulcro fatalmente o levará

Shhhh

É querer gritar e engasgar ao engolir a própria voz.

Pra não variar.

Há dias em que não adianta forçar... Nem tudo "uma hora vai", nem tudo é só ficar insistindo e, felizmente ou não, nem sempre se trata apenas de boa vontade também.

Inspiração é tipo assim. Imaginação é mais ou menos isso. Não é como desemperrar janela, destrancar portas, pegar no sono ou gostar de cerveja. Nem tudo com uma dose de insistência, otimismo ou forçação de barra, acaba acontecendo.

Não é assim com a imaginação. Não é assim com a alma. Não é assim com tudo.

Há dias em que não adianta pensar em inovar, em revolucionar, em mudar.  Há dias que são cinzas. Nem todo dia sai o Sol. O Sol também descansa pra poder brilhar mais em dias seguintes... Para isso, há dias cinzas. 

Há dias em que algumas "manutenções" são necessárias, alguns recolhimentos também...

A inspiração não vem, o sono também não e simplesmente não se consegue escapar dos mesmos poemas, das mesmas canções, dos mesmos pensamentos. 

E apesar de quaisquer pesares, há dias em que os mesmos amores tornam-se os condutores que nos levam às mesmas dores, de nossos jardins roubam as mesmas flores... Há dias que em nossa própria casa,já não somos mais senhores...

Agora um pouco de Fernando Pessoa, pra não variar muito mesmo:

A minha vida é um barco abandonado 

Infiel, no ermo porto, ao seu destino. 

Por que não ergue ferro e segue o atino 

De navegar, casado com o seu fado? 

Ah! falta quem o lance ao mar, e alado 

Torne seu vulto em velas; peregrino 

Frescor de afastamento, no divino 

Amplexo da manhã, puro e salgado. 

Morto corpo da ação sem vontade 

Que o viva, vulto estéril de viver, 

Boiando à tona inútil da saudade. 

Os limos esverdeiam tua quilha, 

O vento embala-te sem te mover, 

E é para além do mar a ansiada Ilha. 

(Fernando Pessoa)

Timoneiro

(...)
Timoneiro nunca fui
Que eu não sou de velejar
O leme da minha vida
Deus é quem faz governar
E quando alguém me pergunta
Como se faz pra nadar
Explico que eu não navego
Quem me navega é o mar
(...)
A rede do meu destino
Parece a de um pescador
Quando retorna vazia
Vem carregada de dor
Vivo num redemoinho
Deus bem sabe o que ele faz
A onda que me carrega
Ela mesma é quem me traz


Não sou eu quem me navega
Quem me navega é o mar
É ele quem me carrega
Como nem fosse levar ♪

(Paulinho da Viola)

Não tem título

Sim, sou eu. Mas não somente. E não é o outro, definitivamente.
Não é, também, o ócio. Apesar dos pesares, falta mesmo tempo pra fazer tudo que há de ser feito.
Então sabe-se lá a causa desses pensamentos. Invasores pensamentos. Daqueles que agridem, mas o fazem sutilmente, com lentidão elegante, que ora você sente e sofre, ora você esquece e se conforta, até que eles voltem e você também volva a sofrer.
Nem são as lágrimas que me faltam... Dessa vez elas até chegam aos olhos, só são impedidas de saltarem.
Nem são as palavras que se perdem. Elas sobram, se recriam, se ressignificam.
Possivelmente - e provavelmente - sejam os excessos.
Sempre transbordamos dúvidas e inseguranças que nos atravessam e nos impedem de organizar os pensamentos, que se excedem e, como já sabemos, nos invadem.
E não são os excessos de sempre. Mas são sempre os excessos.
Vai ver não haja, para os excessos, as exceções.